No hemos sido dotados de la ira
periférica
ni de la transversal necesidad de
justicia poética.
Vivimos nuestra vida en subjuntivo
extendiendo las manos por el cristal
que nos separa del infinito,
incluso de lo real.
Esos son nuestros límites
los que nos dejan,
los confortables.
Vemos todo transcender
más allá de la transparencia sólida
con una clarividencia despejada
e inútil.
Pero otros vienen,
otros cuya inocencia
es aún poderosa
de un modo insondable
otros cuyo horizonte
esta en los oscuros pliegues
de su rabia incondicional
que tercamente
desbroza un futuro
del que carecen.
Otros vienen
cincelando el camino
en paredes muertas
donde se encierran los muertos
para esconderse
de los que vienen.
Nosotros fuimos
aquellos cristales rotos
de los que hoy esta hecha
nuestra celda.
Pero otros vienen
para pisotear nuestras
dudas putrefactas.
Con la palabra exacta.
… Por fin.
Banda sonora imprescindible:
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